Я не святой, каким кажусь порою,
Ведь я-то знаю все мои грехи,
И от себя я никогда не скрою
Всё то, что скрыть стараются стихи.
Они – моя мечта, моя награда,
Они – мой колокольный перезвон,
Которому душа всегда так рада
Послать свой благодарственный поклон.
Мои стихи всегда приходят с неба,
Мои стихи всегда дает мне Бог,
И я ценю их, как горбушку хлеба,
Люблю, как женщину любить не мог.
И растворясь в работе без остатка,
И погружаясь в мысли с головой,
Не забываю записать в тетрадку –
«Я не святой, каким кажусь порой…»
Оставьте первый комментарий